El Viejo Comunista - Manuel García

Un viejo que fuera comunista,
se sienta a fumar la tarde entera
mientras buena lluvia cae afuera,
con voz desnuda, el viejo piensa,
porque coinciden en su ventana
palomas grises con la pena que fumara,
palomas grises con la pena que fumara.

Tornan sus ojos a un día lejos,
cuando a un libro, un verso,
a una muchacha, un pensamiento;
cuando a un libro, un verso,
a una muchacha, un pensamiento.
Cree que ya nada lo sorprende que
se curó de espanto, desgastó el llanto,
se curó de espanto, desgastó el llanto.

Recordó canciones que cantaba
y conversaciones con amigos hasta el alba,
y conversaciones con amigos hasta el alba.
Recordó la esquina de su casa
cuando dijo adiós y vio a su madre que lloraba,
cuando dijo adiós y vio a su madre que lloraba.
Y ahora en sus ojos también llueve,
pues le sorprende que aún le duele:
los años, la vida, su amor;
los años, la vida, su amor.

Ohh ohh aún le duele... ohh ohh aún le duele...
ohh ohh aún le duele... ohh ohh aún le duele...
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